Dom 23

Bestialidad.
Falta demolida.
Pura panacea nociva.

Acá hay dragones

Ayer me cebaron una historia, transcurría sobre la tarde y finalizaba con el animal corriendo lastimado hacia los edificios. Se ve que, como de costumbre, mi atención fue nula. Así que una imaginación virulenta terminó desbaratando el relato. Consiste en una bestia moderna que muerde la selva negra que crece sobre el neumático de un auto. Si, esto es todo lo que se retuvo como anécdota de finde taciturno, un desamparado retazo de existencia. 

El/la conductor/a que jadea volante pero jamás baja para revisar si se ensalzó de muerte o si sólo quebró algunos cuellos. Una anécdota irreconocible en la sinvergüenzura del contexto. Los únicos que llegan a sufrir esta epopeya inservible son el canillita y una vendedora de bingos. Reproducidos mentalmente, son la imagen de héroes familiar y desinteresada, engaño inocente para rellenar los baches que articulan lo acontecido.

Peor que vender humo es comprar audiencia con estratagemas raquíticas. Esa peluda damisela en apuros nos hace creer que chilla por aplastamiento. Claramente ha rebotado sobre nosotros, emanando en el transcurso la figura del monstruo final. Esa abominación reconocida como la negligente vista gorda. Que mira a lo lejos por la ventana, que otorga banda sonora al momento con sus bocinazos, sube el volumen del estéreo para tapar la desesperación de los perros amigos del (por poco) desahuciado; que no ve las horas de que se acabe el silencio del semáforo para que su verde sol habilite seguir el paso, acelerar y censurar la calle. 

Nos escamamos la piel con ella. Y por momentos la realidad está perdida en un limbo de incertidumbre, un escenario donde nadie quiere saber si la jauría desesperada se salva o si es fustigada entre el murmullo y la ceniza distante. Nos impregnamos de piltrafas éticas, quimeras propias del medioevo salvaje. ¿Por qué bajamos la mirada? ¿Por qué la mirada y no el cuerpo? Un auxilio divino no es posible para ningún ser. 

Damos por sentado que huyó, que se salvó de muerte pero que continuará herido de por vida. No traté de entenderlo, solo maquino la idea de una herida en el espíritu. Quiero decir que la vida que recorra de ahora en más tendrá menos sabor a aventuras, a instintos complacidos. No deseará humanidad, pero al menos imaginamos que el can es un pequeño hombrecillo por un rato. Un muchacho que no supo leer las señales de la vida. Como si fuese un caballero liquidado que no tuvo tiempo de advertirle a sus amigos los peligros de la calle ni de poner carteles que digan: “Acá hay dragones, les dicen humanos”.

The Kilimanjaro Darkjazz Ensemble - Here Be Dragons

Sab 22

No es descabellado pensar que a nivel mundial,
las Shortwave Numbers Stations

son anónimas peñas de espionaje e inteligencia.

Verborragia de payadas códices.
Seven. Nine. Zero.
Amordazando morse con el miedo.
Three. Five. Two.
Carneando política exterior.
Three. Six. Eight.
Asando complicidad global.

Otra ceremonia de ruidos recluidos prosigue,
es la radio remanente del folclore conspirador de siempre.

Vie 21

Postrado entre aldeas de fibra óptica,
me sigo preguntando cuándo resigna la música.
La única que te permite sostenerte entre
códigos QR y dioses teledirigidos.

Ella dolor vitamínico, ella droga de diseño.

Oxigenada,
pero con temor a no llevarse a nadie
cuando caiga vencida.

Esperemos ser sus testigos,
fallecer maravilloso.

Porque todavía vive,

juventud transparente.

Camina entre los singles miserables.

Poniendo en juicio mi cuestión

con su sacrificio barroco.

Jue 20

Existen los humildes lujos,
estafas humanoides.
Esos non plus ultra que
exudan los dioses seminales.

En sus crestas capitales, los 

expulsados no figuran.

Existen, a su vez, lujosas humillaciones

entrelazadas, y lo que falta es indignidad para este horror,

este horror que es brutalidad de una riqueza que no me sirve.

Mie 19

Racconto in vitro:

De roja recrudece.
El corcel hormigón 

la luz.

Piel vivo.
Desde emana
para cardenal.

Urbe un sueño
un mal.
Yace bucea
la ser.

Mar 18

Tu salud es corteza
cuando se abre
la enfermedad
nos está mirando
un bulto ciego
entre trepanación
enroscado

Lun 17

Cuando vuelvas a casa...
¿No te convertirás,
con un regreso mórbido,
en un formidable torrente de avatares?

¿No es el viajero relámpago
la desgarradura,
la comunión humana
bajada a trompadas
por un turismo sedentario?

¿A donde van los caminos agotados?
Esos lugares que deshollamos a cada paso.
¿Cuándo retornarán las reminiscencias?

Dom 16

Singularidades
se muelen en tus manos,
fuera de vos,
sin vos.

El protagonista está en otro.
La escena es un bocado de minutos.
Guarnición de medianoche.

Una fotografía de dos perros dividida.
El negro se levanta,
ladra a un transeúnte.
Un guitarrista lo conoce,
Le ladra al mal,
"lleva algo malo consigo"
y sigue comiendo.

El otro,
capturado por la cámara,
no posa ante nada.
Abre boca.

Después de la historia.
¿Qué queda de los que están por fuera?

Sab 15

La nena encastra en su cabeza

otra cabeza. 

Un tigre falso. 

Mudo (y) vestido.

El animal vive clavado 

en la presa permanente.

Festín por mascar infantes. 

Saciamiento por privación doméstica.

"Se terminó mi tiempo" dijo,

y mientras cruzaban la avenida,

una cebra mordisqueaba lo mismo que él.

"La dependencia es mía", concluyó.
Y esa familia caminó 

hasta abrigarse de confiterías y escarcha.

Vie 14

De esta tarde en la cabaña 

me queda una imagen depredadora. 

Reliquia veraniega 

sofocada por los años.

Mi madre la preserva 

como chisporroteo de otra era. 

Alguien congrega felicidad 

en la leña del calefón. 

Ese alguien soy yo.

Unos se disipan en un fogón profundo, 

otros recuerdan.

Jue 13

Sun Kil Moon
cantó
Duk Koo Kim

He visto un tifón
Se abre paso
a boca de jarro
entre los centenarios.

Un viaje desde Seúl
concluye abanicado
por un ring.

Cuando te consagran así,
no se tiene sed
la sed lo tiene a uno.

No miran las aves por nuestras ventanas, como le pasa a Kozelek.

No subimos las persianas, desviamos derrotismo hacia el horizonte.

Mie 12

Exégesis del vocablo hoy.

“Modularon el mar”.
“Síntoma sin palmas”.

“Diadema comprimida”.
“Parálisis a
bandera viva”.

“La vida del as”.
“Drenado del miedo”.

“Un ciclón invisible,
licuefacción familiar”.

“Trópico por vos que no es propio de mí”.
“Impropio hasta las fechas,
de vos, fragmentas”.

Para no estropearlo,

exégesis de títulos sobre lo que no se dirá.

Mar 11

Efectos secundarios de la vida:
sabores circulares.

(Y punto final para esta arteria liquidada)

Lun 10

Temor para mí
es revelar
nuestras vicarias siluetas
de mosca humana
gracias a estos ojos
caníbales.

Desglosan la danza urbana
en crujientes fauces formadas
de pestaña y piel.

Rebajan a improperio
figuras que no piden
existencias diluidas
en cuencas fotográficas.

Lo recubren como signo
y de lágrimas
también.

Dom 9

Cede la sien
caramelo masticado.
Día por medio, limado
despierto en el laburo.
La sien faro de mis ideas
deja de protestar,
de inspirar bravas creaciones.

Un pelotón del cotidiano
(y familiares)
la fusila.
La incomodidad rapaz
es torcedura
de nuestros textos desgarbados.

Adorno la frente,
revuelvo las manos
en mi nuca.

Sigo replicado en mi asiento.

Sab 8

Existen
como mucho
una docena de tardes medulares como esta.
Son pendientes que dislocan querellas y guisos meridianos.
Esos relampagueos de grandes vistas naranjas
con suerte
nos duran segundos.

Vie 7

Tenedor libre
ha muerto clausurado.
Dulces ratitas
se van desparramando
en la pradera
de brea y cemento.
Mini sociedad
despojada del graso
queso podrido.
Se arrellanan en la
clandestinidad
de plazas vecinales.
Motear estos
monumentos recae
en roedores
hepáticos de vil piel.
Somos hermanos,
barrimos lo civil en
otro sustrato.

Jue 6

Gracias a este poeta
conocí fases de manantiales,
gorriones cúspides,
pálidos solares.

Vacuos versos perennes
moldean
este cadáver estético.

Pero a él nunca lo conocí.
Jamás puso el cuerpo.
Si sos demasiado vos,
de vos hacemos un fósil.

Te escondimos perogrulladas
bien adentro
de tu manto negro.

Cuando los dos se abrumen
en el andar vegetativo.
Uno gritará
y otro seguirá caminando.

Acá estaremos felices.
Prescindiremos de sus servicios.

Mie 5

Me alarma.
Nada te convulsiona,
ni siquiera te describen.

Sos una canción recitada
desde la perspectiva de un arma.

A falta de forma externa,
te volvés leyenda.
Costra olvidada por otros,
despegada en el aire.

Y aún inconsciente de tu inconexión...
Alarma seguirá sonando.

Mar 4

A cualquier visionario
lo van colando los días.

Puros cócteles celulares.
Se agotan por pesar.
El olvido motoguadaña
los corta parejito.

A cualquier visión
la zarandean las pausas.

Lun 3

Volición como irritante,
supongo que no la entiendo.
O tal vez sí.

La quiero como pedrusco humano.
Ella contradice las decisiones del morir,
del matar.
Del amargante emblema negro/blanco.

No confío en la piel, por eso
estallo en las voluntades.

El poder no está en las calles.
(Alza las manos voluntariosas para morir).
Menos en la institución.
(Apunta la pistola voluntarioso para matar).

El poder muta en la mina que escoge
sacrificar esas acciones rocosas.
Graba para la posteridad.
Viven y se deflagran en la incorrección nominal.

División Terrestre

¿Esto siempre tiene que pasar? Si lo pensamos en frío, después del exacerbo de viajar hacia una tierra incógnita, creo que fue una mala idea ir en un cascarón viviente. Un ómnibus vivaracho que es sólo un ensamble. No es un hogar o un extensión humana como el auto, ese pariente impersonal. Los colectivos no saben por qué viven, nacen con pocas cavilaciones, salvo las de su mezquino propietario; se deshacen por nada pero aún así están para partirte la boca con esas gentes hacinadas.

Contienen un desagrado voluminoso, imposible tildar de artefactos luminosos. Para llegar a mi casa, sus ventanas repiten la misma verborragia. Si no la repiten se fatigan, no pueden con nuevos panoramas. Miseria en un valle de montes y pozos. Un fotograma con la misma cadencia, gran felpa áspera y parda.

La ruta vocifera un poco cuando le cosquilleamos la tierra. Subsumida, subterránea.

Creo que la impaciencia nos tiene de llavero para estas horas. Sabe que puede abrirte las puertas hacia nosotros pero ya ves con quien te fuiste. De qué lugar te está viendo bajar entumecido. Quizás haga chasquear las llaves entre sus manos, sin maniobrarnos el temple, pero nada más. La impaciencia está muy lejos, sus brazos no emergen de su campera, flamea su impudor puertas adentro. 

Puede que le tome más tiempo a esa bestia monolítica. 

Puede que el comensal deje de serlo, el no morfar me exige padecer como los demás.  

Mogwai – Earth Division

Dom 2

Mientras crezcas,
voy anulando caminos de vitalidad.

Será lamentable, pero
desde que pensaste
no hay más opciones en tu aventura.
Pequeño infiel.

No gires el cuello,
que el retrovisor dice que al pasar
las ideas antiguas se deslucen.

Sab 1

Un cardenal bucea
el sueño de ser para la urbe
corcel.

Emana piel roja
hormigón.

Yace un mal.
Recrudece.
Vivo.
Desde la luz.

Faros en Den Helder

Reclamé un espacio en el mundo y este contestó:"Mate sus ilusiones, la idea de que es suyo el sonido o propia su muerte, viole al temor y haga del fuego las flamas para hacerse digno del espacio".

Era fantástico reír y que el órgano genocida de derechos cumpliera con su parte. ¡Presente! ¡Faro coronado de valles y volcanes en un lugar inaccesible! ¡El apartheid me lo trajo! Para ustedes, sobre ustedes: Den Helder.

Breve ilusión que nos hace recordar que solo existe por remeras, en fotos demacradas y en recuerdos holandeses. Recuerdos que son parte nuestra hasta que no sepamos que para obtenerlos hace falta el dolo, hace falta la actitud (totalmente perdida). Y hace falta que un memento balsámico sean la triste matriz que nos iluminen ese esplendor geométrico.

Esta ciudad tiene muerte por inanición del ánima. porque sigue a su yo, jamás tendrá:

Su furia dentada.
La depresión cercada.
Su sentir, verdadero.

Y acá eximido: Den Helder. Golpeándolo al yo. Confronto. Gritando.
¡Jamás se convertirán en lo que siempre quisieron ser!

(2015 - una letra del momento)